Questo tempo che viene non darà dolore,
questo tempo passerà, senza farci del male.
Questo tempo passerà o lo faremo passare 
 (Bellamore, Francesco De Gregori)

Da quando sono una ex Cornacchia e una semi (in)occupata più o meno 40enne, il tempo passa e gli anni appassiscono come le rose, ho un sacco di cose fare che manco Bersani alle consultazioni. Studiare, innanzitutto, attività in cui non ho mai eccelso neanche da giovane, figuriamoci ora e poi, stare dietro a me stessa.
 Attività impegnativa da quando sono rabbiosa. 
Una passione, con tante stazioni quanti sono i miei cambi d’umore, una varietà inimmaginabile. 
Non ho un Golgota da scalare, qualche croce da portare, quello sì. 
Un Barabba da santificare, una Maddalena da perdonare e una volontà da resuscitare, spostando quella pietra e in tre giorni, che poi puzza, come il pesce, come gli ospiti. Come la capacità di sopportarmi mentre mi lamento. Della qualunque. Altro che Grillo e grillini e stelle e stalle.
 Sono successe cose, si sono consumate tragedie, ho letto frasi, editoriali, status  imbarazzanti. Mi sono tappata gli occhi, chiuso le orecchie e pianto per un dolore non mio. Ma come se lo fosse. 
Le pagine scorrono come lancette sull’orologio e che noi lo si voglia o meno, andare avanti è un obbligo. 
Mi sento inadeguata, al momento, alla situazione come un agnello a Pasqua o un tacchino sul tetto (vittime sacrificali loro malgrado). 
Un giro di toccheta e sono stati i miei peccati.
Alle Congreghe con tutta la famiglia e mio  nonno in testa. Alla Processione del Venerdì santo che sta per passarmi sotto casa. 
Alle amiche che non chiamo ma tengo strette al cuore. 
C’è Passione nel mio Getsemani. Non c’è Fenice che  rinasca se prima non brucia. E io, scotto

La politica ha le sue ragioni che la ragione non conosce (Pino Caruso, Ho dei pensieri che non condivido)

Volevo scrivere una cosa, piccola piccola, di politica. Niente analisi, né pipponi. Ma una storia, che dopo lo scoramento post scrutinio – sì, son tra quelli che son perplodepressi – mi ha riportato il sorriso, l’orgoglio di appartenenza e, voglio esagerare, anche la speranza.  In queste ore una delle notizie arrivate dalla Calabria più commentate in rete, a parte l’assordante frinir a cinque stelle, è stata quella dell’elezione al senato di Domenico Scillipoti. Lui, il peones.  Che imbarazzo, che vergogna. Ai voglia a ironia. Votare l’han votato.  E giù battute. Masticavo amaro, come usa dirsi. Quando la luce, mi si appalesa dal nord, dal Piemonte. 
L’elezione alla Camera di Celeste Costantino nelle file di Sel. Una giovane donna reggina. Da sempre impegnata. Una laurea in filosofia all’Unical  e un master in mediazione culturale. Padre ex ferroviere e mamma che lavorava in una fabbrica di parrucche. Cresciuta al Gebbione di Reggio Calabria. Quartiere tosto.
 Arriva presto in politica,  con i  Giovani comunisti del Prc di Reggio Calabria poi con Nichi Vendola in Sel. Carriera articolata e ricca. Ma Celeste è soprattutto è una donna “daSud”, l’associazione antimafie nata nel 2005. Con Action – diritti in movimento” ha dato vita alla vertenza nazionale sui migranti di Rosarno e al dossier “Arance insanguinate” (2010)  dove denunciano lo sfruttamento dei lavoratori africani e la presenza della ‘ndrangheta nelle campagna calabresi.  Ha fondato il collettivo “Donne daSud”, nato all’interno dell’associazione antimafie, la rete “Ragazze interrotte” di Sinistra ecologia e libertà e il laboratorio politico “Tilt” con al centro del suo impegno la lotta alla precarietà, il tema del reddito e del welfare per le giovani generazioni. E’ l’autrice della grafic novel “Roberta Lanzino,  ragazza”. Il primo fumetto sul femminicidio in Italia.  E di un sacco di altre cose che trovate meglio spiegate sul suo sito.
 Io non la conosco personalmente. Ho solo letto di lei.  Però, oggi, proprio oggi, mi fa piacere parlarne. Per farcela conoscere. Perché la Calabria, è anche Celeste. E io, ne sono orgogliosa. 
Ah, nel suo Pantheon c’è Rosa Parks.   La donna che non si alzò. Era una sarta, divenne famosa per aver dato  origine, nel 1955, al boicottaggio degli autobus a Montgomery. Una battaglia contro la segregazione. Si rifiutò di lasciare il suo posto sull’autobus a un bianco. Divenne un’icona dei diritti civili. E’ morta nel 2005 a 92 anni

http://www.celestecostantino.it/ per saperne di più.

Aiutare qualcuno a traslocare è come fare sesso orale, ti sarà debitore per sempre! 
(da Scrubs)

Lo so, sono un’incostante, che poi è il motivo per cui neanche da ragazzina, o negli anni complessi e dettati dal batticuore dell’adolescenza, ho mai tenuto un diario. Non perché le cose non mi succedano. Ma, o mi capitano tutte insieme e mi travolgono o ci passo sopra come un panzer, ignorandole, mettendole da parte. Quindi anche ora, 40enne in crisi (sempre con il batticuore) e semi (in)occupata, probabilmente qualcosa di me stessa, finirò per perdermela. La mia nuova vita, del resto, è iniziata come era finita. Con un trasloco (quasi due). Paul Auster  in 62 anni di vita ne ha contati 25 (lo scrive, egregiamente, in Diario d’inverno. Un diario, appunto. Mi esercito leggendone)  in 40, io, 18. 
Lui si muoveva tra Parigi, New York e dintorni. Io più modestamente tra Roma, Cosenza e Bisanzio. E Perugia, come dimenticare i gloriosi anni dell’Onaosi e non solo.
 Se tanto mi da tanto lo prendo e magari supero pure, nel frangente potrei anche arrivare a scrivere, non come lui, ma insomma, applicarmi. Tra uno scatolone e un altro. Una lacrima e una crisi di nervi. Alla perenne ricerca di “ma quella sciarpa, dove sarà finita?” o qualunque altro oggetto, svariati a dire il vero, che perdo per ogni trasloco fatto. La mia stanza, nella casa-madre bizantina, è un substrato di scatole svuotate, una stratificazione di ricordi per ordine di luoghi in cui ho vissuti. In ognuno ho lasciato qualcosa di me, foss’anche polvere. Alcune le ho amate, poche le ho detestate, altre sono state solo letti in cui dormire. 
Ovviamente ancora non ho finito. Magari. Mi divido, tra la Capitale e la bizantina.
La settima scorsa poi mi sono presa una pausa dalla mia (in)occupazione. Ho fatto la zia h24. Ecco, alla faccia della modernità, quello è un mestiere che potrei fare per sempre. Anche perché, grazie alle mie meravigliose creature, non ho pensato al fatto che l’unica proposta  ricevuta (non distinguo tra decente e indecente, non è più stagione)  è stata quella di uno stage  di tre mesi (gratuito e poi ciao, amico, ciao) . Ah, c’è stato Sanremo. L’ho visto tra una Peppa Pig e un Sandrino l’investigatore.
Giusto il tempo per amare Max Gazzè e Raphael Gualazzi. E Silvestri, vestito. C’ho le scuole basse, in fatto di musica. 

…E i ragazzi del trasloco avevano 

fatto in fretta 

a stanare i miei amori dai cassetti 

e dalle scatole di latta 

qualcuno in macchina, altri ancora 

solo in maglietta 

i miei amori via 

giù per quelle scale, via 

ognuna sola e a bordo 

della sua fotografia 

traslocando